À la lecture de ce recueil contenant dix-neuf nouvelles, il ne fait aucun doute que son autrice, Claudine Potvin, maîtrise le genre nouvellier et le connaît sous toutes ses coutures. Notons également que notre intérêt pour les personnages est magnifiquement éveillé et attiré par son style d’écriture poétique, mais réaliste, dans un français soutenu et riche en vocabulaire. Fait des plus appréciés : la maturité de sa plume, qui témoigne d’une grande culture générale, d’une connaissance pointue des arts et de la nature la plus profonde de l’être humain. Ainsi, on plonge dans ce livre duquel émane un certain mystère avec curiosité et il est difficile d’en décrocher pour aller dormir.

La façon dont on y dépeint les personnages est aussi fort intéressante. Avec un ton parfois empathique, parfois impitoyable, on les voit comme des êtres somme toute ordinaires. La fatalité de leur destin, leur impuissance et leur vulnérabilité sont au cœur des histoires, sans dentelle, sans grande morale, comme cela le serait pour nous, humains ordinaires, dans nos vies non cinématographiques.

Écrit en trois parties, ce recueil nous permet d’aller à la rencontre de personnages vivant un malaise, un mal-être ou une situation peu idéale dans la vie et dont ils essaient de se sortir, souvent en vain. Parfois, le récit se termine sans que nous n’ayons la réponse à ce qui est attendu. Tout se joue dans les apparences, pour ces personnages, dont les corps jeunes ou vieillissants sont magnifiés par l’art et immobilisés dans l’espace clos et le temps suspendu des musées. Comme si nous étions dans une salle de musée où dix-neuf tableaux étaient disposés afin qu’on puisse observer l’histoire des personnages et imaginer la suite.

Ces personnages, nous les croisons justement dans des musées, au côté de leur œuvre en tant qu’artiste ou évoluant dans d’autres formes d’arts, notamment la musique, le théâtre et l’écriture.

Plusieurs récits émouvants ponctuent ce recueil. Pensons à « Guernica ou Le cri de Sophie », « Terres de feu et de sang » ou « Faux accords ». L’ensemble des dix-neuf récits nous laisse le souvenir d’un voyage hors du commun et nous fait réfléchir sur notre nature profonde et les problématiques du quotidien que l’on croit parfois trop lourd…

Un recueil qui plaira aux amateurs de nouvelles et d’art, et aux amoureux des mots.

Disponible en librairie depuis le 16 août 2022.

Quelques mots sur l’autrice

Claudine Potvin n’en est pas à ses premières armes en matière d’écriture. Elle a déjà publié le roman « Le sexe de Fidel » (2017), l’essai « Clins d’œil de la littérature au musée : femme, art et écriture » (2017), puis quatre recueils de nouvelles, « Détails » (1993), « Pornographies » (2002), « Tatouages » (2014) et « Body Scan » (2019), qui lui a valu le prix littéraire Gérald-Moreau, en 2020. L’autrice est membre de la Société royale du Canada et professeure émérite de l’Université de l’Alberta.

Extraits 

« Je viens la réveiller, éloigne l’arme, lui offre la parole. « On l’a retrouvé, il ne reviendra pas. » Alors, Sophie se lève, je la prends dans mes bras. Un long voyage au bout de la nuit. Repartir? Guérir, se soigner, survivre? Parler avant tout. Sophie raconte son aveuglement, les émotions, les failles, les signes, l’absurdité, la solitude, la frayeur, la vacuité. Peu à peu, lentement, avec une lenteur innommable, le regard de Sophie perce le mur de son déchirement. Elle tend la main, étouffe le dernier cri, un gémissement de tourterelle, une lamentation de chouette. » (Guernica ou Le cri de Sophie)

« Si moi je parlais, je raconterais à nouveau que seuls les espaces intérieurs me soutiennent encore, que le temps des rencontres enfoui dans mon cerveau permet l’éclatement et l’abolition, le vacarme et la paix, la mesure des interventions humaines et la folie des artistes. Ma mère n’y verrait que du feu. Je ne me reconnais en aucun être humain. Je communique davantage avec les choses que les gens laissent derrière eux ou avec tout ce que nous ne cessons de créer pour la survie des émotions, d’une forme de vrai, pour la raison et la déraison, pour que la vie existe. Malgré le désespoir. » (Terres de feu et de sang)

« Chaque jour, j’époussette le piano que nous avons loué pour maintenir les apparences. Il aimerait bien que je m’y assoie et que je joue pour lui quelque chose, une petite cantate, une ballade médiévale, un air de l’ancien temps. Ce temps ancien, c’était bien avant nous. Un lieu imaginaire, une volée d’oiseaux migrateurs, une terre aride, une pierre tombale. Moi, je ne chante plus. Ma gorge sèche ne retient plus que des sons amers, aigris par les saisons. L’âge s’insinue entre nous. Les corps troublés ne ravivent plus les souvenirs. Les mesures frappent dans la vacuité de notre existence. Le son se tait, inutile, incapable de percer les murs qui nous séparent, inapte à créer un air respirable « Le toit craque, dit-il, il faudrait le réparer », mais je ne l’entends pas. La pluie me ramène au quotidien, à ces carreaux de fenêtres mal fermés, à notre univers mal isolé, aux odeurs de bois pourri dans la cheminée, au creux de l’attente. » (Faux accords)